Если когда-то я стану ангелом маленьким,
я поселюсь на заброшенном чердаке.
Вечером буду у окон сидеть стареньких
в теплом, малиновом замшевом пиджаке.
Пальцами знаки чертить на стекле невнятные,
слушать на улицах резкий машинный гул;
в дождь — из картона лепить оригами мятое,
крылья снимать перед сном чтобы класть на стул…
Строки из дневника: «…на карнизе — голуби.
Больше не греет моя кружевная шаль.
Ангелам места совсем не осталось в городе…
Ангелов стало так мало. Безумно жаль…»
Строки из дневника: «…облака, как лошади…
Радуга в небе — и в комнате сплошь светло.
Я пробиралась в толпе у центральной площади:
кто-то меня оттолкнул — и сломал крыло…»
Третья неделя: » Погода сегодня странная.
Мне подарили чердак, обещая Рай…
Ангелы больше не пишут свои послания:
мерзнут в каморках и варят зеленый чай…»
Месяц спустя. На полях. От руки, чернилами:
«В городе этом для ангелов места нет.
Люди жестоки. И только казались милыми.
Я утонула в их смоге от сигарет…»
Заперт чердак. Не ищите ключи — бессмысленно.
В небо поднялся внерейсовый самолет.
А на двери, на бумажном листе — написано:
«Ангел здесь больше не любит и не живет»…
Алена Васильченко
Литература.
Что на этот счет вы думаете?
Ждем ваше мнение в комментариях.
По рекламе пишите в сообщения сообщества.
