воистину… – мне страшно умирать.
прикрыв толстовкой рану ножевую, –
я, может, оживу в иных мирах,
а может – никогда не оживу я.
мучительная ночь, листа квадрат…
покой, летящий к мозгу по сосудам; –
и ни за что отсюда не удрать,
и ни за что не выбраться отсюда.
мой детский Бог, пожалуйста, позволь
тоске – исчезнуть, радости – родиться;
войди в меня, как десять тысяч вольт,
войди в меня. и стань моей темницей.
«мне страшно умирать. прости. прости»… –
шепчу я, эпитафию слагая.
на кладбище – играет вечный Sting, –
но мы – его не слышим, дорогая.
(с) туманов