В густом вечернем транспортном потоке
он движется домой в своей машине
в Москве, в Самаре, во Владивостоке –
не важно где, не станет трасса шире,
ведущая домой… Она всё уже,
и хочется свернуть на повороте,
хотя нельзя, конечно: стынет ужин.
А если нет, на стол скорей накройте.
Иначе он свернёт, мужчина этот,
поскольку всё ему осточертело
и хочется не осени, а лета,
и хочется ко мне душой и телом.
А я живу за правым поворотом,
и даже руль всё время вправо тянет.
Мужчина возвращается с работы.
Он Робинзон. Один. Островитянин.
Кричат клаксоны злыми голосами.
Он вспоминает всю меня – по кадру.
Он заблудился в чаще. Он Сусанин.
Он не на ту заехал эстакаду –
не в те края – в Шанхай, Париж, Панаму?
Он пятницу глотает, как отраву.
Он едет мимо знака «только прямо»
и думает, как он свернёт направо.
Ника Невыразимова
Литература.
Что на этот счет вы думаете?
Ждем ваше мнение в комментариях.
По рекламе пишите в сообщения сообщества.
